writings

мы опять проспали, но не проспались от ядов любви

мы опять проспали, но не проспались от ядов любви.
вчера была буря. луч пробился сквозь штору и щекочет глаз.
я ныряю в копну твоих волос как в рассветный, золотой блеск водной глади.
солнечные зайцы, кажется, навеки поселились в них –
и это неотразимо для каждого, когда ты входишь в помещение.
я уже и сам не уверен, человек я или заяц в твоих волосах.
только я заяц лунный, прихожу ночью. но ты меня не прогоняешь.
ты вообще делаешь меня лучше, не делая абсолютно ничего.
тебе опять нужно куда-то спешить, по своим дурацким делам.
мои дурацкие дела начнутся позже.
самое главное, что я пью юность до дна. так, что обезвоживание не грозит нисколечки.
я не читал этикетки. то была единственная бутылка, которую мне выдали.
бутыль с ядом любви.
но вскоре мне предстоит детокс – вынырнуть из твоих волос
назад к своим утёсам и скалам, которые я так люблю,
пускай подчас и бетонным. мне предстоит вернуться к себе.
долго-долго до этого бежав куда-то, прочь от себя, стерев все пятки,
прочь от боли, в золото твоих волос. я захлебнулся.
мне предстоит вынырнуть.
ты вообще делаешь меня лучше, не делая абсолютно ничего.
и даже не присутствуя. и даже убивая,
стуча тупым молоточком в моём мозгу как маленький гномик.
а я твой лунный заяц.
#poetry
Made on
Tilda